Заброшенные холмики земли
С погнутыми и ржавыми крестами
Наследие разграбленной страны
Средь роскоши заваленной цветами
Забытые родными имена
Заросшие давно ковром из мяты
Немым укором смотрят на меня
И вопрошают:- В чём мы виноваты?
Я, пряча от чужих могил слезу
Почищу место где стояла дата
Да молча в даль куда то побреду
Туда,где лягу в землю без возврата
Налью в стакан и просто помяну
Всех тех,кто безымянным стал когда то
Быть может кто-то, так же как и я
Протрёт мне фото рукавом бушлата..
© Copyright: Евгений Летов, 2015. Свидетельство о публикации №115123001068
